Mon coeur s'est vidé entre temps, comme si on l'avait anesthésié , comme si on lui avait dit de ne plus rien ressentir, de ne plus aimer, de ne plus mépriser, de passer le relais à la vie qui veut que l'on ne réflechisse plus, que l'on plonge dedans comme dans un trou sans fond.
Et j'ai abdiqué. Se remettre à écrire est une prière vers laquelle on revient, un autel de souvenirs et de pensées entièrement à reconstruire, et ce n'est pas une sinécure quand mon intelligence émotionelle n'est plus qu'un lointain souvenir.
La mémoire est un voyage , et qui veut voyager loin, c'est connu, ménage sa monture. Il me faudra au moins plusieurs essais avant d'arriver à sublimer mes sentiments, ressentir le vertige de l'écriture, mais pour l'heure je suis victime d'une dyslexie sentimentale qui me ronge de l'intérieur.
Voilà.
