Tu sublimes tes sentiments, tu es hors de toi, tu n'es qu'une petite flume flottant au dessus de ton corps que tu contemples avec bienveillance. Tu es ton âme pure, déssouillée de toutes les turpitudes du monde, l'argent , le sexe, le pouvoir qui t'avait rendu froid et plein de harne.Tu fermes les yeux et tu deviens un flocon de neige qui tombe doucereusement parmi les autres et qui forment un doux manteau glacé. Qui es tu? Pourquoi es tu ainsi? Laisse moi te prendre la main, je te pardonne , je te laisse parti en paix et tu t'évapores en une petite lumière verte qui fond dans le néant absolu.
Dérrière ma tête se cache un pendule , long à aller au point B.
C'est une perception nouvelle.
Le son lointain se rapproche.Les minutes sont des heures, les minutes des siècles, demain c'est trop loin  . Le psychomoteur est foutu,la combinaison des gestes impossible.

La fascination subsiste et jamais ne s'achéve,.
Ne surtout pas se faire remarquer.
Plus rien n'est refuge, même dans mon sommeil, je finirais par penser que quelqu'un écoute mes pensées et me prend pour une folle.
On essaie de me parler, quelque part.
Je dois tout maîtriser que rien ne m'échappe, avoir la certitude que j'ai encore le controle.
Enfin, mon cortex fond comme un glaçage sur mon cerveau. Quelques connexions s'éteignent..quelque part.
Le toucher est neuf.
Essayer de prendre conscience, regarder de tout son être pour concevoir l'instant.

Je suis en pleine conversation avec mes pensées, j'opine du chef ou détourne la tête en guise de réponse.
. Mes idées coulent et s'échappent, telles des Danaides à l'amphore percée. Toute pensée pour moi a un gout d'absolu avant de disparaitre.
Disparaitre sans trop de drame.

Ca fait plus d'un an que je n'ai pas écrit.
Mon coeur s'est vidé entre temps, comme si on l'avait anesthésié , comme si on lui avait dit de ne plus rien ressentir, de ne plus aimer, de ne plus mépriser, de passer le relais à la vie qui veut que l'on ne réflechisse plus, que l'on plonge dedans comme dans un trou sans fond.
Et j'ai abdiqué. Se remettre à écrire est une prière vers laquelle on revient,  un autel de souvenirs et de pensées entièrement à reconstruire, et ce n'est pas une sinécure quand mon intelligence émotionelle n'est plus qu'un lointain souvenir.
La mémoire est un voyage , et qui veut voyager loin, c'est connu, ménage sa monture. Il me faudra au moins plusieurs essais avant d'arriver à sublimer mes sentiments, ressentir le vertige de l'écriture, mais pour l'heure je suis victime d'une dyslexie sentimentale qui me ronge de l'intérieur.
Voilà.